[alʃimi]

Nécropole traque, chétane attaque, craque.
Au colback m’attrappe, chicane et frappe frappe. 

Elle m’encercle, l’étau se resserre,
c’est sa tactique quand elle attaque. 
Tic-tac, je n’ai plus d’espace, 
Elle lance la traque et m’accapare. 
J’m’accroche et j’accélère, à cette vitesse le crash approche. 
Le turbo chauffe mais elle m’effleure. Je sens le souffle de la mort.

Dans l’terre-plein, 180, j’n’ai pas trouvé d’autres moyens. 
Ce serait l’étreinte de la fin. Y’a pas moyen. Y’a pas moyen. 
J’me cache mais mon image est sur les tracts que la mort matraque.
J’détale, poursuite macabre, pour fuir l’anthrax je fais des tracks.

Dédale, encore une fois, j’suis dans le bas fond d’la nécropole. 
ça ne va pas fort, une fois encore, conjurer l’sort, changer d’décor.
Elle me traque, du tac au tac. Elle porte l’estoc, j’suis pas de taille. 
Avec hargne, de pied en cap, elle me frappe d’estoc et de taille. 

Erebe me tient la porte. Maman la vie se moque de mon sort. 
Dis-moi qu’ça va aller, qu’avec toi je suis hors de danger.
Ce taff me prive d’air et les cachets ne me font pas taire. 
A l’excès j’suis débonnaire et rêve d’un monde plus littéraire.

M’enfuir dans la forêt pour ma tendresse enfouir, 
mes caresses, la liesse, les mots en feu que je délaisse. 
Pourquoi apprendre à s’taire, être la lie de leur tristesse ? 

Mes pensées débiles et mon babil deviennent létales 
mais comme c’est tabou d’en faire l’étale, je cherche l’atoll,  
une plage sous les étoiles, me couvrir de son étole. 
 
J’dois quitter la nécropole. 
Embuscade, la camarde traque. 
Je gravirai l’acropole. 
Une fois encore, son trépas me drape.

Position d’atlante, on s’laisse atteindre, le poids des attentes portant sur la tempe. 
Le poids sur la tempe, la voix las et haletante.
Les deux genoux pliés quand elle a taclé, l’échine courbée et les bras épuisés, 
j’ai quitté l’atlante, les deux mains sur les hanches. 

J’ai pris les devants, quitté Télamon. Dans un geste d’étreinte, j’ai happé la lance.
Empoigner sa hampe m’a donné l’élan. J’ai soulevé ma force. J’ai soufflé la honte. 

Et puis j’ai sauté sur ma vie vacante, j’ai défait la fange, j’ai brisé la gangue.
A l’aube vicariante, entamé l’aubade, avec l’aplomb de milliers de gangs. 

De mes vifs éclats je l’ai chamarrée, camarde décharnée, démarche chambrée. 
Mon destin dans les mains, sonne la fin du tocsin.  

Sous ses breloques, la vieille dame est en toc.
Elle n’est plus qu’une relique, c’est la fin d’une époque.
Sous sa cape se cachent, de thanatiques loques.

Oubliées nos ailes, l’enfer à l’envers, les revers nous effraient, alors on se terre.
L’archange Lucifer a déçu le père. Le fiel du pater contre le rebel. 
Il est déchu, le porteur de lumière.
Les satisfaire n’est plus mon pattern. 
Je me défais de cette main de fer. Témérité, je te lance une prière.
 
J’dois quitter la nécropole. 
Embuscade, la camarde traque. 
Je gravirai l’acropole. 
Une fois encore, son trépas me drape.

Je l’ai débusquée alors qu’elle gravait sur la pierre l’épitaphe, dernière année. 
Mascarade je te laisse, cénotaphe pour ta messe. 

Période nécropole, c’est d’l’histoire antique. Tout est si fort en retour haptique.
Époque mégapole, épiques anatoles. 

Je toile mon espace, construis mon palace, déroule le récit.
Dans ses lignes, je suis libre de lever la tête, de lancer ma quête. 

Le règne d’Athènes n’a qu’à bien s’tenir, sur le pont-levis, ma douce rêverie
est en ligne de mire, sans répit bondir. 

Je l’ai gravie, l’acropole de ma vie, désir irénique et sceptre brandi. 
Depuis cette vue, j’ai changé d’perspective.
La peur se dandine. Elle n’est qu’une ballerine. 

Elle est ridicule quand elle capitule.
Je décoche les idoles, décroche le capitole
Les crocs dans l’micro, Caro dans l’écho, le cœur en credo. 

En dehors des lignes, j’vis à flanc d’colline, 
libère l’amphore qui enfermait mon corps. 
Dans le coffre-fort logeait un trésor. 

Un épitre qui se glisse, glisse, en moi pour me dire, que le pire est passé. 
Il éveille la douceur des colifichets faits d’or, en mon fort il rappelle. 
Que l’argent danse, danse sous les feuilles des tilleuls, les samares des érables,
promesses en liasse qu’on ramasse. 

Lance lance l’hélico, comme, si tu jouais la malice,
crois en toi, rêve grand car l’enfance a des hélices. 
Parce que ta peau, pose sur moi du satin de soi,
j’m’déploie dans tes bras, dans le creux de nos vœux. 
A l’aphélie, fuis la folie, rejoins ta vie. 
Je le sens, je le sème, je suis en paix sans capitale. 

je suis en paix sans capitale
je suis en paix sans capitale
je suis en paix sans capitale

Nécropole, Nécropole, ta geôle n’est plus qu’un pâle sémaphore.
Pour le jeu, chante le geai, 
jets de corolles à l’acropole. 

A l’apogée, je clashe la traque. 
J’ose le jeu et sors d’ma trappe, trappe.
Et sors d’ma trappe, trappe.

Nécropole, ta geôle n’est plus qu’un pâle sémaphore.
Pour le jeu, jets de corolles à l’acropole. 

Nécropole, ta geôle n’est plus qu’un pâle sémaphore.
Pour le jeu, jets de corolles à l’acropole. 

Nécropole, ta geôle n’est plus qu’un pâle sémaphore.
Pour le jeu, chante le geai, 
jets de corolles à l’acropole. 

Nécropole, ta geôle n’est plus qu’un pâle sémaphore.
Pour le jeu, jets de corolles à l’acropole. 

(Pour le jeu chante le geai.)

Nécropole, ta geôle n’est plus qu’un pâle sémaphore.
Pour le jeu, jets de corolles à l’acropole. 

Jets de corolles à l’acropole. 

Les traces de mon passage seront des prises,
quand dans l’emprise je sonne le glas,
qu’dans un éclat, je frise la crise, que j’frise la crise.

Encore enclavée dans les combles de mes pensées
me délitent les sombres décombres du passé.
Des automates soulèvent la trappe des reproches.
Des blâmes à mon encontre, ces tâches qui décochent
le vaste squat de la carte où crèchent mes leurres.

De la poussière sur ma lanterne souffle la lueur.
Pour mettre un terme à ce tacite autodafé,
je sais quoi faire, les mettre à terre pour les contrer.
Suffit d’un pas, sauter d’en haut, en une seule fois,
me sauver sans hésiter, plonger dans les bras
d’la deuxième chance, oser jouer la providence,
que son étreinte scelle le sort de ma présence.
Elle demande le dont acte, le paraphe sur la page,
un autographe pour entériner mon sauvetage.
Je lui rétorque en bloc : j’laisserai pas de preuve !
L’anthrax de mes offenses se répand comme une pieuvre.

Voici la boucle qui dans la débâcle brûle ma bouche :
Pas d’place, pas d’trace, sans trace je m’efface.
Pas d’place, pas d’trace, sans trace je m’efface.

Mes excès de trac en cris d’orfraie harassent ma paix
mais de mon dos mille corbeaux croassent cet extrait :

Crédo facho, collabo des démons de l’échafaud.
Pensée, couperet, j’aurai ta peau.

Mes failles seront des fenêtres pour
percer la muraille de mes lettres,
des milliers de flèches pour qu’j’m’accroche
que j’laisse paraître un peu de mon être.

(*2)

L’angoisse abyssale me rattrape à la gorge,
l’enfer vandale fait sortir l’envers du décor.
Il est à mes trousses, sous la stèle je me couche.
L’ombre est le dernier rempart, l’espace où j’me cache.
Je m’efface de la Terre pour contrer les reproches,
du précaire de l’éphémère, pour que m’oublient les proches.
J’ai trouvé la clé, disparaître de vos pensées.
J’m’échappe toujours à temps, avant d’être dévoilée.
Je libère mes chimères, ces illusions perdues
et jette dans l’sanctuaire mes ambitions retenues.
Je m’égare dans l’anonymat comme un décati fantôme
pour voiler la honte funeste qui me rend aphone.
En retirant tous les souvenirs de mon passage,
j’peux encore m’enfuir et faire croire au mirage.
Suffit d’une encoche pour déjouer l’idée fixe,
contre mon fracas volubile, j’écris à l’encre indélébile.

Mes failles seront des fenêtres pour
percer la muraille de mes lettres,
Pas de clash, pas de frappe, ma place se trace
des milliers de flèches pour qu’j’m’accroche,
que j’laisse paraître un peu de mon être.

(*2)

Les traces de mon passage seront des prises
contre les passades, écrire des pages,
qui contre le pire me sauvent la mise, me sauvent la mise.

L’histoire commence au coeur d’une fête,
celle d’une naissance, une renaissance en fait.
Prise de parole un peu formelle
car mes vœux plus qu’un aveu sont loin d’être usuels.
Naître à l’âge adulte c’est se reconnaître hors des convenances,
découvrir que sa différence est peut-être une chance.
J’ai craqué le vernis. Préparez-vous à être surpris.
Il m’a suffi d’un mot, déposé comme un soutien, pour briser l’anathème,
déployer l’oriflamme de mon espace,
au parfum de gloire, celui des soirs où on occupe pleinement sa place.
Il m’donne la force de compenser le départ manqué,
de me délester d’la dureté qui a précédé et de composer mon décor,
pour vivre encore deux fois plus fort.
Graver l’épigraphe sur une nouvelle page,
c’est l’en-tête, en capital, le titre qui débloque le réel pour lancer mon nouveau chapitre.
Alors j’écris, ma particularité parce que c’est beau de se rencontrer.
Je trouve les mots qui me donnent l’écho.
Là, sous le spectre, je trouve ma sphère.
Là, sous le prisme du validisme, je suis autiste.

Sous le spectre, ma vraie couleur s’reflète.
Sous le spectre, la lumière éclaire chacun d’nos êtres.
Sous le spectre, chacun peut être ce qu’il souhaite.

Le spectre est la métaphore, la lumière en multiples couleurs,
pour révéler nos particularités sans les figer.
Enfin cesser de changer pour être des leurs.
Ne plus se cacher ! En profiter pour leur montrer les nuances presque invisibles
qui nous rendent si sensibles
et puis s’ouvrir aussi à l’inconnu, sortir de la retenue.
Continuer d’croire en l’inattendu, changer le regard sur la différence, garder l’espoir
qu’on cesse de s’opposer qu’on saisisse l’ampleur, l’apport d’la diversité.
Abattre les murs illusoires, profiter de l’ouverture
pour mélanger nos couleurs dans un futur en accord.
C’est le moment de créer de nouvelles palettes.
Faisons la fête !

J’ai dévoilé l’invisibilité de ma différence multi-facettes,
délivré le reflet retenu par la conformité, tel un geôlier, tel un ascète.
J’ai décrié ses litanies, délié la liesse, sans conteste, d’une confisquée jeunesse.
Je n’me laisserai pas rattraper sur ma lancée.
C’est au galop précipité que je veux oser.
Je ne vise pas gloire mais liberté et légèreté
et puis goûter aux délices, aux joies exquises, aux gourmandises de l’existence.
Je suis en partance pour une partie, inédite, celle d’une vie à ma guise dont voici l’esquisse.

Sous le spectre, ma vraie couleur s’reflète.
Sous le spectre, la lumière éclaire chacun d’nos êtres.
Sous le spectre, chacun peut être ce qu’il souhaite.

Désormais, ma vraie couleur se reflète. La lumière éclaire chacun de nos êtres.
Désormais ma vraie couleur s’reflète, la lumière éclaire chacun de nos êtres,
chacun peut être ce qu’il souhaite. Ce qu’il souhaite !

C’est la fête en plein jour, la famille pour toujours. 
L’amour hors les murs, le miroir pour se voir.
Enfin trouver l’écho dans vos yeux,
le reflet d’une histoire dans la marge. 
On partage une différence qui nous rassemble. 
Et c’est une force d’être ensemble.

Alors, je l’attends toujours, le jour sans détours, 
pour abattre leurs murs, éteindre murmures. 
Dans chaque foulée, j’ai hâte de vous retrouver, 
Transformer la cité, dans ses travées déclamer, 
quitter l’apparat, montrer qu’on est là,
que l’amour vaincra, marche des fiertés nous voilà.

Attirés, nos corps s’aiment avec le cœur. 
Liberté d’aimer. 
Fierté, Fierté, Fierté ! 

Plongés au cœur de la foule colorée, 
le masque est tombé, les mains sont levées.
Avec fierté, scander, revendiquer 
plus de visibilité. 

On a un jour dans l’année, tout au plus un mois des fiertés
pour rappeler le droit d’aimer, espérer 
que la société n’ait plus à faire un pas de côté pour tolérer. 
Enfin s’extirper des injonctions stéréotypées.
Ceux qui préfèrent la haine diront qu’il y a blasphème.
Ça leur pose problème que l’on soit nous-mêmes, 
mais qui l’on met dans nos bras, dans nos ébats ne les regarde pas. 
On s’aime. Il n’y a plus débat. 
Levons nos bras. 

Attirés, nos corps s’aiment avec le cœur. 
Liberté d’aimer. 
Fierté, Fierté, Fierté !

Fierté, Fierté, Fierté ! 

Attirés, nos corps s’aiment avec le cœur. 
Liberté d’aimer. 

Ce sont des chars qui avancent.
Ne cherchez pas d’arme, pas de violence. 
Si nos pas sont en cadence,
c’est pour défier l’invisible,
se sentir presque invincibles.

Oser nos vraies couleurs pour transformer leur pâleur, 
leur montrer qu’elles sont aussi les leurs.

Nous sommes l’arc-en-ciel sans l’orage. 
Il n’y a pas de rage mais l’espoir d’écrire une nouvelle page.

En attendant, le mois de juin a le parfum du destin. 
Du droit à la différence il est le gardien.  
Mois des fiertés, mois de fêtes, de tuniques et d’émois homériques, 
j’aimerais que tu sois sans fin. 

Attirés, nos corps s’aiment avec le cœur. 
Liberté d’aimer. 
Fierté, Fierté, Fierté !

À nos aînés à qui l’on doit, le droit d’être soi, 
on les remercie. 
Ils nous ont dit, n’ayez pas peur, aimer avec le cœur, ça rend plus fort.
Pour l’avenir et les souvenirs, en leur mémoire et pour l’espoir,
propagez la clameur, encore, encore, encore.

Attirés, nos corps s’aiment avec le cœur. 
Liberté d’aimer. 
Fierté, Fierté, Fierté !

Attirés, nos corps s’aiment avec le cœur. 
Liberté d’aimer. 

Attirés, nos corps s’aiment avec le cœur. 
Liberté d’aimer. 
Fierté, Fierté, Fierté !

Fierté, Fierté, Fierté !

Je cherche à attiser l’attrait, t’attirer en vrai pour vivre ce rêve en pleine fête.
Je veux que tu me vois, être ta proie. Je veux danser pour t’attraper dans ma volupté, j’aimerais me glisser dans ton cercle, te coller puis décoller, convoler, t’enrôler une nuit dans mon fantasme. Que tout s’y passe.
J’aimerais te voir pendant cette phase, quand tu franchis la ligne, que tu lévites.
Je veux t’offrir ce cri qui m’agite.
Je ne te l’ai jamais dit mais t’es ma connexion, une projection qui me fait monter, l’éventualité qui me fait vibrer, l’invité répétée de mes fictions, le préambule de mes instants.
La caresse qui me donne l’ivresse.

I follow you.
I’m lost in you, burnt, touching your body
You’re hot you’re wet
Keep silent dear,
Remember me when I’m not here.

I want to be your storm, ’cause you’re mine !
My summer storm…

Un soir d’été tu t’es glissé dans mon fantasme.
Aux commandes de mon mirage, tu deviens ma soupirante.
Tu n’es plus une image, plus un songe.
Tu t’es interposée dans mes idées, te déploies sous mes doigts et m’offres la suite de ma rêverie.
Maintenant, c’est moi qui suis sous toi et je dépose en toi un peu de moi, pour que t’y penses. Parce que même si ce n’est plus abstrait, je sens qu’on s’extrait. Il y a des crochets dans nos gestes, tant de caresses se délaissent.
Alors je dépose quelques extraits à la craie parce que je n’ose être celle que j’attendais.
C’était juste une pause.

I follow you.
I’m lost in you, burnt, touching your body
You’re hot you’re wet
Keep silent dear,
Remember me.

I want to be your storm, ’cause you’re mine !
My summer storm…

Je veux t’offrir ce cri qui m’agite, le préambule de mes instants, la caresse qui me donne l’ivresse.
C’était juste une pause.

I want to be your storm, ’cause you’re mine !

Toi et moi, c’était furtif mais pas fictif. C’est bel et bien fini, tu n’es plus un défi. Mais ton souvenir éveille le désir logé. Chaque été, je n’attends pas que passe l’orage mais la tempête.
My summer storm.

Reste encore un peu
Reste encore un peu

Tu es tombée sur moi, comme une pluie salvatrice
sur un arbre asséché
tu as vu clair en moi
mon âme triste et mes cicatrices
tu m’as attrapée

Reste encore un peu
Reste encore un peu

Tes yeux m’ont eu. Quelle fusillade !
cœur amoureux, il en témoigne,
oh j’ai chaviré
connectées au même cloud
je souhaiterais que jamais tu ne t’éloignes
pour toujours te capter

Reste encore un peu
Reste encore un peu

Je finis par céder, il le faut, on est obligé
je te laisse filer
nous nous retrouverons sous peu
je me console en te disant adieu
reste encore un peu

Reste encore un peu
Reste encore un peu

Tu penses que je vais filer
Je le sens dans tes baisers
Mais pourquoi douter ?
Je suis dans tes bras. Je ne pars pas, je t’ai déjà dans la peau
Il n’y a pas eu de peu à peu ou d’à peu près
ça m’a fait le même effet
Tu me plais,
Un peu trop en vrai
Je me demande ce que tu vois en moi pour que ce soit si beau pour toi
Mais je sais que tu vois ce que je suis moi pas ce que tu pourrais projeter toi
et c’est la première fois pour moi
Tout est déjà parfait pour toi sans que je retouche quoi que ce soit
Tu me donnes déjà tout de toi.
Reste encore un peu, c’est peut-être ce que ton être me dit tout bas quand tu me quittes pas des yeux.
Je crois que ça t’effraie de le mettre en mots, de peur que je tire un trait sous peu
je le sais parce que tu traces des non de ton visage
tu crois que tout ça n’est qu’un songe
je veux te rassurer, t’assurer que je suis là et pas qu’un peu
depuis notre premier réveil, rien n’est pareil
un aveu ? te retrouver, c’est le moteur de mes journées, pour la première fois j’ai l’impression de respirer. Pour être sincère, avant toi , j’avais décroché. Tu m’as rattrapée.

Dans ton cœur, dans ta peau, le temps qu’il faut
Je reste ! La nuit des temps si tu le veux !

Dans ton cœur, dans ta peau,
Reste encore un peu
Le temps qu’il faut
Reste encore un peu
Je reste ! La nuit des temps si tu le veux !

Reste encore un peu
Reste encore un peu

Il est tard. Je ne dors pas. Ce n’est pas rare, mais cette soirée est spéciale.
La réclusion prend fin et c’est demain.
Je ne sais même pas si c’est bien.
C’est une solution qui ne dit rien, une suite de mots qui ne servent à rien dans lesquels chacun inscrit les siens.
Je dors pas car j’sais pas si je m’égare, si ça va s’aggraver. Je sais pas quoi penser de cette liberté conditionnée.
Après une privation de liberté, de la société protégée, je me sentais préservée.
J’aimerais avoir plus de choses en commun, partager les mêmes peurs. La leur est concrète, c’est une menace réelle. La mienne est fourbe, abstraite, faussement discrète.
Ce n’est pas un virus et je n’ai pas développé d’immunité. Mais des souvenirs, un clivage me force à tenir ma garde.
J’ai l’air tellement hagard à regarder filer la vie sans un regard parce que j’ai tellement peur qu’ils s’attardent sur mes tares, sur mes torts, qu’à partir de là ce soit trop tard.
On a passé deux mois sans un regard, sans égard alors je divague et je rêve d’une rive qui maintienne la distance, qu’avec patience ils attendent que je trace le passage.
Il est 1h11, nous sommes le 11. On est demain. ça fait deux mois que je n’ai pas vu les miens. Je ne sais pas si c’est bien, je ne sais pas si c’est rien. J’sais pas si je tiens à tenir encore loin, encore loin du lien entre nos mains.
On est déjà demain.
Dans quelques heures, à la lueur, j’irai admirer ma ville de loin.
Je crois en rien de divin mais à l’abri sur la colline, j’irai prier. Au moins j’aurais tenté.
Je demanderai à Fourvière qu’on laisse tout ça derrière.

Dans ma tête tu reviens en boucle,
ce moment juste avant, le big boom.
J’attrape ta nuque avec mon souffle,
on s’effleure avec les yeux.
Alors l’air nous agrippe, tels deux aimants.
Tels deux aimants nos atomes amants,
s’aiment déjà et c’est dément.

Ce bout de toi m’envoie à nous presque nues.
En émoi de toi.

En un éclair, ton col, sur ton cou défaire.
De ma pulpe effleurer la peau. De l’épaule diffuser la toile
de l’attraction dans toutes les zones de ton plaisir.
Et à ton cou suspendu, au carrefour de nos envies,
t’offrir mes lèvres dans la chaleur de l’abandon,
profondément, dans un état second, t’embrasser
et puis glisser.

Ta nuque, c’est mon déclic, le départ la clé de mes pensées. Magique.
Ta nuque, c’est mon déclic, le départ la clé de mes pensées, magique.

T’es mon moment hors du temps, mon aimant brûlant, mon imaginaire à nue.
L’image liminaire qui dénoue mes nuits, me noue d’envie, de toi, m’envoie sur toi je joue,
À nous la nuit.

Ce bout de toi m’envoie à nous presque nues.
En émoi de toi.
Ce bout de toi m’envoie à nos presque nues.

Mais peut-être que le noir est blanc, qu’on nous ment.

Je vois le monde en couleurs.
Je vois le monde, oui, je vois le monde.
Je vois le monde en couleurs.

Ils étaient bleus quand je les ai ouvert.
Peu à peu, ils ont viré au vert comme pour me dire que le temps serait couvert, que ce ne serait pas souvent rose.
C’est vrai, mon ciel n’est pas vraiment bleu. Mes yeux m’empêchent de voir la lueur.
Même si je les farde, les couleurs restent noires.
Mais peut-être que le noir est blanc, qu’on nous ment, que la fin est un moyen de vivre à fond, ou peut-être enfin, que la peur du vide nous fait saisir la vie de nos mains.
Peut-être qu’on ne saisit qu’à la fin, qu’on n’a plus peur de rien.
Je ne veux pas tester la fin, je ne veux même pas voir le teaser. Je veux voir le monde en couleurs, même quand j’ai peur. Être caressée par la lueur, la laisser occulter la froideur. Je veux la regarder, être éblouie. Badigeonner ma pâleur, retrouver la vue à m’en aveugler de bonheur.
Et quand le ciel vire au noir, c’est peut-être ivoire qu’il faut voir. Ne pas laisser de blancs, quitte à ne plus rien voir. Je ne peux pas colorer ma vue mais je peux éteindre le noir, pour voir le monde en couleurs.

Je vois le monde en couleurs.
Je vois le monde, oui, je vois le monde.
Je vois le monde en couleurs.

Je veux le monde en couleurs.
De mineur, je passe en majeur.
Nouveau prisme éclatant.
Sépia c’est pour le passé.
Mon avenir, je le veux saturé, que ma rétine en dégouline.
Overdose ophtalmique, des envies prolifiques.
Je vois le monde. Je vois le monde en couleurs.

Je vois le monde en couleurs.
Je vois le monde, oui, je vois le monde.
Je vois le monde en couleurs.

A mon entrée, je venais de perdre pied, je n’avais plus de place.
Sous la surface, j’avais si peur de penser au pire.
Pour m’en sortir, poser mon sort dans un lieu de soin,
espace intérieur au nom d’une maison en fleurs.
Une métaphore contre mes peurs.
Une rose qui me dit ose.
Et que je dépose comme un renfort.

La rose n’éclot qu’après une pause,
s’expose quand elle est prête.
Ne pousse sous la pression mais la présence d’un temps qu’on laisse.

D’humeur rose, je métamorphose ma peur en prose.
D’humeur rose, je métamorphose ma peur en prose.

J’ai connu plusieurs saisons sans floraisons,
des cycles sans rebond.
Parfois le printemps prend plus de temps.
Et il attend des mains tendues, des mots calmants, des âmes soignantes,
beaucoup de patience.
Ce texte dit merci à ceux qui m’ont donné un peu de lueur, un peu de regard avec égard,
de l’écoute qui tend le miroir car c’est son propre regard, le point de départ.

J’ai fini par voir derrière le noir quand j’ai compris ma peur.
J’ai retrouvé l’espoir quand j’ai appris mon sort.
Stupeur !

D’humeur rose, je métamorphose ma peur en prose.
D’humeur rose, je métamorphose ma peur en prose.

D’humeur rose, je métamorphose ma peur en prose.
D’humeur rose, je métamorphose ma peur en prose.

Oh, oh, oh, oh oh, oh, oh, oh oh, oh oh, ohhhhhhhh
Ose, ose, ose, ose, ose, ose, ose.
Oh, oh, oh, oh oh, oh, oh, oh oh, oh oh, ohhhhhhh

L’envie revient quand on vit sa vie enfin.
Parfois il faut rencontrer le soin pour se rencontrer soi, se recentrer et s’accepter, s’aimer enfin.
Ce sera le mot de la fin et d’envie d’envol l’album.

Un soir tard, parmi les étapes phares, elle me bouscule.
Rapidement, je sens que ce n’est pas une simple bascule.
Butée au sol, j’ai feint, lutté, maquillé de poudre rosée
mon endurance défunte, mais sans soutien, c’est vain.
C’est le contre-temps qui me dévie de la vie, le point de non retour,
la claque qui choque qui de mes communs me détourne.
A plat, sur le bitume, je m’irrite des blâmes. « Débris », des cris
scandés par ceux qui sont perchés sur le pavé.
Je prends trop de place sur l’asphalte. Pas de halte, je m’échappe.
Sur le chemin je croise ta main, avec hâte tu m’attrapes.
Pas de halte, je m’échappe.
Sur le chemin je croise ta main, avec hâte tu m’attrapes.

A l’envers, l’envie d’envol, l’envol de mes envies.

J’ai pris l’envol à contrepied, je me suis dévoilée et j’ai trouvé la clé.
Je n’avais pas envie de la fin mais de vivre ma vie enfin.

Envole mes envies.

J’ai eu un accident de la vie. J’ai cru à tort que c’était la sortie.
C’était juste l’accès à mon propre chemin.
La fin du défilé tout tracé qui ne mène à rien.
Dans tes murmures, j’ai trouvé la clé pour braver la peur.
Tes milliers de mots ont été ma cure.
Ensemble, on a franchi le mur.
On a écrit l’envie alors qu’elle avait pris la fuite. On l’a rattrapée.
On s’est aimé si fort qu’on l’a ravivée.
On y a mis tellement de feu, que je crois que c’est pour la vie.
Peu importe les revers puisque t’es mon endroit.
A tes côtés, je peux défier la vie, je te parie que je dévie même pas.

Je vis entre parenthèses et je ne sais pas si les parenthèses ont une fin, 
Pourtant, j’aimerais décrocher le point qui me fera changer de sujet
Écrire une nouvelle phase sans phrases
Une prose sans pause dans une suite de moi qui ose. 
Je veux m’extraire des parenthèses, 
Alors ouvrez les guillemets, la suite, ce sera sans paraphrases. 

Plus en phase avec le cadre depuis qu’j’ai perdu la forme édictée, 
J’aimerais vous dire qui je suis sans que ça m’effraie. 
Sans vers, sans rimes, sans exercices de style, sans emprunt futile, sans feinte d’être le modèle d’un moule. 
Les formes à portée sont juste un possible, pas la trappe du passage obligé. 
On court tous vers la même destination, c’est décidé, mais ce qui nous distingue c’est la façon d’y arriver.  
J’ai décidé d’ouvrir mon chemin pour vous montrer qu’il y en a plein. 

Crier
Jouer
Crier
Jouer

Crier mes notes
Jouer mes mots

Je veux crier mes notes, jouer mes mots, même quand ils (ne) sont pas beaux pour l’égo.
Je déclare oser faire, me défaire d’une perfide performance qui contraint dans l’apparence.
J’en ai fini de reproduire.
J’ai tellement de choses à vous dire.
Je veux crier mes notes.
Je veux crier mes notes.
Je veux crier mes notes.

Si les bleus n’ont plus de mots, mes notes sont l’écho.
Crier, jouer
Si les bleus n’ont plus de mots, mes notes sont l’écho.
Crier, jouer

En musique, je dis les mots muets.
Je joue leur mélodie d’aveux dans lesquelles je dépose des vœux en secret.

Je veux crier mes notes
Donner de la voix
En musique démasquer mes émois
Je déclare ne plus m’taire
Même pour plaire
Pouvoir dire sans efforts
La noirceur, l’inconfort
J’me livre en transparence
A toi d’lire dans mes silences
Je veux crier mes notes.
Je veux crier mes notes.
Je veux crier mes notes.

Si les bleus n’ont plus de mots, mes notes sont l’écho.
Crier, jouer
Si les bleus n’ont plus de mots, mes notes sont l’écho.
Crier, jouer

En musique, je dis les mots muets.
Je joue leur mélodie d’aveux dans lesquelles je dépose des vœux en secret.

J’avais jamais pris le temps.

Sutures, pansements, cicatrices, usures du temps.
Mon cœur cicatrise, doucement.
J’avais jamais pris le temps de regarder en arrière, objectivement.
Sutures, pansements, cicatrices, usures du temps.
Mon cœur cicatrise.

Mon cœur cicatrise.

C’était il y a six ans.
Elle était triste mais sans trace de cicatrices, pourtant quelque chose couvait. Elle parait les coups sans jamais de plaies, pas d’apparence de maltraitance, une apparente confiance mais une brisure latente car l’âme en dit plus long que l’armure. C’est dans le récit de mes larmes que j’ai compris ses soupires. A lors lecture, elle a brisé l’armure.
Alors souvent j’ai lu la peine dans ses sourires. Une plainte à peine confessée. Elle m’a attrapée.
Je vais me relever pour lui montrer.
Je n’ai rien dit mais j’ai laissé la place, l’espace pour ses peines. Plus tard, je lui ai dit que c’était possible, que ses pleures avaient leur place, que j’avais la force d’être son support, sa citadelle, son espace. Le socle stable et durable pour qu’elle m’enlace.
Peu à peu elle a cessé d’être l’infirmière de toutes leurs galères. Elle a tout ouvert, posé le pied à terre.
Il faut une sacrée force de caractère pour oser demander le soutien.
On trébuche, on brise des liens, on donne des coups de lame dans le moule pour enfin trouver sa place. Puis de l’âme on cicatrise.
Les cicatrices sont nos traces de victoire, les fêlures qui ont activé l’espoir, le souvenir qu’on a tenu face au pire, la confiance en notre résilience.

Sutures, pansements, cicatrices, usures du temps.
Mon cœur cicatrise, doucement.
J’avais jamais pris le temps de regarder en arrière, objectivement.
Sutures, pansements, cicatrices, usures du temps.
Mon cœur cicatrise.

Sutures, pansements, cicatrices, usures du temps.
Mon coeur cicatrise, doucement.
J’avais jamais pris le temps de regarder en arrière, objectivement.
Sutures, pansements, cicatrices, usures du temps.
Mon coeur cicatrise.

J’avais jamais pris le temps de regarder en arrière.
J’avais jamais pris le temps, objectivement…

Elle prend un café fort quand elle se sent faible. 
Son esprit part dans le décor.
Une pause, un intermède.

Je prends mon café fort pour passer en douceur de mon intimité au monde agité. 
A la lueur, je tiens à prolonger le moment où il n’y a pas d’ailleurs.
Apprécier la plénitude de la vacuité momentanée. 
Savourer l’habitude de la simplicité. 
Il me faut une dose pour oser franchir la dose qui m’expose. 
Rester à la surface. 
Attendre que ça passe. 
A l’extérieur, quand c’est trop fort, pour retrouver le confort de l’intérieur, je commande un café fort. 
Dès les premières vapeurs, il chasse la peur, il me renvoie à mes matins de vacances, à l’enfance, à ta présence. 
Il est l’élixir dans lequel tu reprends vie. 
Le rituel de nos réveils est le dernier souvenir que j’ai de toi. Il est venu masquer le pire. 
Je crois que je cherche ce moment passé d’instantané dans le présent de tous mes cafés. 
Alors l’espace d’une gorgée, je goûte à la vie d’adulte espérée, celle émancipée. 
Les arômes se mêlent au poivre, à l’ambre blond et au miel de mon parfum. 
J’enfile mon cuir. Je parcours le chemin de la vie. 
Et puis je n’oublie pas celui qui nous lie, nous offre des pauses, nous autorise à décrocher de nos fonctions, profiter de l’interaction, nous offrir une respiration. 

Elle prend un café fort quand elle se sent faible. 
Son esprit part dans le décor.
Une pause, un intermède.

La brume matinale enveloppe son esprit. 
Elle ouvre le précieux sachet de son métallique fermoir. 
Certains utilisent la poudre blanche comme stimuli, elle, dans le percolateur, son attrait est pour la noire. 
Source sombre, diverses vertues, elle se délecte de ce breuvage amer. 
Ses sens éveillés deviennent tour à tour accrus. 
Dans son regard perçant, les images de la vie s’accélèrent.

Elle prend un café fort quand elle se sent faible. 
Son esprit part dans le décor.
Une pause, un intermède.

Je ressens l’abandon, pourtant j’ai passé l’âge, l’âge adulte.
Je ne gère pas la gravité, lutte pour éviter la chute.
J’laisse aller.
J’ai la pression, l’impression que c’est dépassé d’solliciter
un peu de soutien, que soudain, on me donne la main, sans la lâcher.

J’aimerais m’sentir entourée dans les étapes, quand ça dérape,
sentir que je peux tenter, que je peux oser le changement de cape,
qu’on m’offre les bras qui serrent fort, qui portent qui transportent
qu’on me chuchote ça va aller, ça va aller, ça va aller !

J’laisse aller,
ça y est j’laisse aller.
J’abandonne sans pour autant renoncer.

Je crois que j’ai sauté beaucoup trop de classes pendant l’enfance,
je n’ai pas loupé les cours mais les codes, l’école de l’insouciance.
Je n’ai pas trouvé la récré, j’étais bloquée dans mes pensées.
J’laisse aller.
Si j’avais su, j’aurais demandé que l’on me souffle la légèreté.

J’aurais aimé qu’on me laisse le temps vacant, le temps d’apprendre mes gammes.
J’aurais aimé être une fillette avant d’être femme, coller des gommettes
avant de teinter mes pommettes, arrêter le temps à toute vitesse.
Faire du toboggan un torrent de possibles, tremplin de promesses.
Décorer l’espace de pacotilles, de billes, de peinture,
sans se faire de bile, tenter, ou même rater, raturer les murs.
Rire aux éclats à la marelle et puis sauter dans le ciel.

J’laisse aller,
ça y est j’laisse aller.
J’abandonne sans pour autant renoncer.

Prendre refuge dans le regard aimant, soutien inconditionnel.

J’laisse aller,
ça y est j’laisse aller.
J’abandonne sans pour autant renoncer.

Sous la nappe, je construis ma tente, toute toile tendue devient tipi.
J’peux tendre l’oreille, tenter une immersion sans sortir de mon nid,
déguiser la réalité, croire aux histoires imaginées,
et à ce voeux que j’avais lâché, sur ce ballon gonflé.
Décrocher le remède pour la soulager.

J’laisse aller.

J’aurais aimé connaître l’enfance.
Je crois que mon sentiment d’abandon c’est son absence.
J’ai décidé de l’émanciper, de lâcher la prise du passé.

J’laisse aller,
ça y est j’laisse aller.
J’abandonne sans pour autant renoncer.

Prendre refuge dans le regard aimant soutien inconditionnel.

J’laisse aller,
ça y est j’laisse aller.
J’abandonne sans pour autant renoncer.

J’laisse aller,
ça y est j’laisse aller.
J’abandonne.

Eclate, éclate
Eclate les diktats,
T’es belle sans critère, sans condition sectaire.
T’es belle sans critère.

CriTAIRE de beauté, c’est notre premier son.
Un cri du coeur scandé à l’unisson pour toutes les femmes.
Un complément élémentaire sous forme de compliments contre les critères.
Avec nous, prépare ta fiche, alchimi toujours sans e, avec ou sans crochets, CriTAIRE avec de l’air parce que critère avec un e, c’est le contraire de notre approche.
Faire taire les critères, notre accroche, et on espère que tu l’apprécies.
On lance une apostrophe en quelques strophes.
Au diktat de la beauté, échec et mat, on peut tenter !

T’es belle sans critère, sans condition sectaire.
T’es belle sans critère.
Eclate, éclate.
Eclate les diktats.

La beauté, c’est le plus rentable des marchés.
Capitaliser par la conception du capiton, capital à décrocher.
A quête inabordable, revenus inestimables.
Prise d’otage mentale par la subliminale image d’un idéal général.
Une idée fixe de norme à atteindre par tous les moyens.
Mais la moyenne n’est qu’un quotient obtenu par division.
Elle est une somme qui ne prend pas en compte ce que nous sommes, des hommes, pas des comptes en soldes, laissés pour compte.
En somme, pas d’idéal de beauté, ce n’est qu’une idée générale qui a fait trop de mal.
Notre idéal à nous, c’est vous, parce que vous êtes spéciales.
Singulières, extraordinaires, pourquoi vouloir s’éteindre dans l’ordinaire ?

C’est vrai, pourquoi vouloir s’éteindre dans l’ordinaire ?

T’es pas une équation standard de calculs ringards, une morphologie figée dans un cercle carré.

Eclate, éclate.
Eclate les diktats.
Eclate, éclate.

Est insensé l’objectif d’une objective définition.
La beauté est infinie, non définie, le contraire du critère.
L’imprévisible, le pas-vu, rien de déjà-vu.
C’est venu hors cadre taper ton coeur dans la rétine en un coup qui t’illumine, ce moment d’intime qui te surprend, qui te rend vivant.
La beauté c’est notre unicité, pas juste physique presque mystique.
Suffit d’un déclic, on peut le faire en musique !
Être belle telle quelle, au naturel, sans artifice.
Suffit d’être soi-même, d’y être fidèle, c’est le meilleur modèle.
Appelle-le confiance ou sex-appeal, il donne des ailes.
En vérité, les critères de beauté sont des cratères de banalité.
Autant s’en défaire, parce que c’est clair que ça fait pas rêver.

T’es belle sans critère, sans condition sectaire.
Eclate, éclate.
T’es belle sans critère.
Eclate les diktats.

T’es belle sans critère, sans condition sectaire.
Eclate, éclate.
T’es belle sans critère.
Eclate les diktats.